"vous regarderez l'éclosion des
fleurs de jacaranda, vous plongerez de votre fenêtre dans une
mer de bleus et de violets, j'aurai mis mon complet des mauvais
jours, je vous admirerai, je vous dirai que vous êtes printemps
et que je suis automne, je dérangerai vos rêveries, je
chercherai à vous faire descendre dans ma tristesse comme on
leste un ballon, j'aurai appelé un taxi, j'aurai boutonné mon
col et noué ma cravate, vous serez à la fenêtre comme un
tableau de Dali, et je m'interrogerai, je m'interrogerai sans
fin sur votre bonheur, je vous dirai que vous êtes printemps
pour que vous sachiez que je suis automne"
[Avec
les yeux]
Partant
de rien à dire pour ne jamais trouver le silence, Somosterre,
fiction de l'oeuvre en devenir, ne s'arrache qu'à peine de
l'oubli.
Les
extraits sont les pointes d'icebergs difformes cachés sous les
reflets; la vie n'y est rien, et surtout pas cette chose qui se
traîne de date en date dans les pages d'un passeport.
Rien
à attendre. Et donc tout à trouver - ou rien.