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"vous regarderez l'éclosion des fleurs de jacaranda, vous plongerez de votre fenêtre dans une mer de bleus et de violets, j'aurai mis mon complet des mauvais jours, je vous admirerai, je vous dirai que vous êtes printemps et que je suis automne, je dérangerai vos rêveries, je chercherai à vous faire descendre dans ma tristesse comme on leste un ballon, j'aurai appelé un taxi, j'aurai boutonné mon col et noué ma cravate, vous serez à la fenêtre comme un tableau de Dali, et je m'interrogerai, je m'interrogerai sans fin sur votre bonheur, je vous dirai que vous êtes printemps pour que vous sachiez que je suis automne"

[Avec les yeux]

 

 

Partant de rien à dire pour ne jamais trouver le silence, Somosterre, fiction de l'oeuvre en devenir, ne s'arrache qu'à peine de l'oubli.

Les extraits sont les pointes d'icebergs difformes cachés sous les reflets; la vie n'y est rien, et surtout pas cette chose qui se traîne de date en date dans les pages d'un passeport.

Rien à attendre. Et donc tout à trouver - ou rien.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Copyright © Olivier Somosterre 2003-2006